Farbstaub

Wissen kann man und frau nicht lernen, schon der Sprachgebrauch lehrt das. Wie Bilder einen Rahmen brauchen, in welcher Form immer, ist Wissen eingebettet in Gewissheit. Wenn nicht Gewissheit einen Gottesdienst trüge, wäre er bloß Gewohnheit, Tradition, un-not-wendig; nur selten ist man und frau sich dessen bewusst (und muss und kann es auch nicht sein, Gewissheit ist etwas Anderes als Sicherheit oder gar Besitz). Gewissheit bringt Liebende zueinander, unterscheidet ein Gebet von einer Floskel, macht Gedicht und Musik zu mehr als Virtuosität und Intuition. Zum „rätselhaften Geschenk des Lebens“ (Kurt Jungwirth) gehört Gewissheit. Frau und Mann brauchen Mitmenschen, die ihnen dieses Geschenk machen, mehr als einmal.

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Seit ich, in Pension, Buntstifte geschenkt bekommen habe und gelegentlich zeichne, - dankbar, auch meiner Frau, für die geschenkte Zeit - wundert mich eines: Wie konnte ich die Farben, die Farbigkeit der Welt übersehen? Gewissheit, die einem auch kaum bewusst wird: Die Welt ist farbig.

Glutrot der Sonnenuntergang – am Alten Rhein wie hinter der erschreckenden Silhouette, hinter den Ruinen von Mariupol, von Gaza, in Darfur, hinter den vermummten Köpfen der Terroristen. Farbig jeder Schatten jedes der Häuser der (Zer)Sied(e)lung, die sich den Hang hinaufzieht. Farbig, wenn sonst nichts, der Asphalt der Vorstadtstraße, durch die permanent der Wind geht, mit den Zinshäusern links und rechts (die Mieten steigen) und den leeren Auslagen. Farben verdeckt der Smog in Mumbay und Shanghai und die Ganzkörperverhüllung in Kabul. Grün wird durch die Fenster zwischen Lustern und schweren Vorhängen in den neuen 0815-Ballsaal des Weißen Hauses in Washington DC schauen. Im November zieht sich die Farbigkeit in die Stämme, Äste und Zweige der Bäume zurück, sie überwintert. Das Schwarz, die Einfärbigkeit von Zeichnung, Radierung, Holzschnitt steht für Farbe, eine Art Kürzel, grenzt sie auch ein. Vom Tod gezeichnet, oder von großer Gefahr für Leib und Seele: Das Gesicht, aus dem alle Farbe gewichen ist.

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In der Farbschachtel liegen vierzig Farben. Den Auftakt der Jesus-Berichte in der Bibel bildet ein Stammbaum, eine Liste von zweiundvierzig Namen. Oft lässt man ihn – die meisten Namen sind kaum jemand geläufig – in der Weihnachtsliturgie aus. Hervorgehoben sind in dieser Ahnentafel Jesu, „der der Messias genannt wird“ (Mt 1,16), Abraham, David, das Exil in Babylon und vor allem in auffallender, für die Zeit ungehöriger Weise - man vergleiche Lk 3, 23ff - fünf Frauen: Tamar, Rahab aus Jericho, Rut aus Moab, Batsheba, Frau eines Hethiters, und Maria / Maryam, Josefs Frau. Eine Fülle von Generationen, Vielfalt an Schicksalen, Leben. Eines haben sie gemeinsam: Unter schwierigen Umständen haben sie alle - die Kinderlose, die Prostituierte, die Witwe und Ausländerin, die Verführte, die verlobte Schwangere - an der Verheißung festgehalten, die Israel und allen Menschen guten Willens galt und gilt: Leben in Fülle, Licht. Farben sind aufgenommenes, gebrochenes, geteiltes Licht.

„Auch durch Freude sollst du deinem Schöpfer danken

nicht allein durch Willigkeit in Schmerz und Leid.

Würde nicht die Regenbogenbrücke wanken,

wär sie außer Tränen nicht auch Farbigkeit?“ (Hildegard Jone,1938)

Weihnachtsfreude 2025 wünschen von Herzen Willibald Feinig und Betty Keller

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Flour Colors – Christmas Greetings a. D. 2025

(translated by Ismael Hummos, born near Jerusalem/Al Quds, living with his family in Chicago)

Knowledge is something one cannot simply learn; language itself
teaches us that. Just as pictures require a frame, in whatever form,
knowledge is embedded in certainty. If certainty did not sustain a
religious service, it would be mere habit, tradition, un-necessary
(un-not-wendig); only rarely are we aware of this (and we neither
must nor can be, for certainty is something other than security or
even possession). Certainty brings lovers together, distinguishes a
prayer from a platitude, and turns poetry and music into something
more than virtuosity and intuition. Certainty belongs to the
“enigmatic gift of life” (Kurt Jungwirth). Women and men need fellow
human beings to give them this gift, more than once.

Since I, in retirement, was gifted colored pencils and occasionally
draw—grateful, also to my wife, for the gift of time—one thing
surprises me: How could I have overlooked the colors, the colorfulness
of the world? It is a certainty that one is hardly aware of: The world
is colorful. The sunset is glowing red—at the Old Rhine just as
behind the terrifying silhouette, behind the ruins of Mariupol, of
Gaza, in Darfur, behind the veiled heads of terrorists. Every shadow
of every house in the (urban) sprawl stretching up the slope is
colorful. Colorful, if nothing else, is the asphalt of the suburban
street with the tenement blocks left and right (rents are rising) and
the empty shop windows.
Smog in Mumbai and Shanghai hides the colors, as does the full-body
veiling in Kabul. Green will look through the windows between
chandeliers and heavy curtains into the new “run-of-the-mill” ballroom
of the White House in Washington D.C. In November, the colorfulness
retreats into the trunks, limbs, and twigs of the trees; it
hibernates. The black, the monochrome of drawing, etching, or woodcut,
stands for color—a kind of shorthand—yet also delimits it. Marked
by death: the face from which all color has drained.

There are forty colors in the box of pencils. The opening of the
Jesus-reports in the Bible is formed by a genealogy, a list of
forty-two names. Often it is omitted from the Christmas liturgy—most
names are familiar to almost no one. Highlighted in this ancestral
line of Jesus, “who is called the Messiah” (Mt 1,16), are Abraham,
David, the exile in Babylon and, above all, in a striking and—for
the time—unseemly manner (compare Lc 3,23sq), five women: Tamar,
Rahab from Jericho, Ruth from Moab, Bathsheba, wife of a Hittite, and
Mary/Maryam, Joseph’s wife. An abundance of generations, a diversity
of fates, of life. They all have one thing in common: under difficult
circumstances, they all—the childless, the prostitute, the widow and
foreigner, the seduced, the engaged pregnant woman—held fast to the
promise that applied and applies to Israel, that is to say to all people of good
will: life in abundance, light.
Colors are absorbed, refracted, divided light.

Through joy, too, you shall thank your Creator,
Not through willingness in pain and grief alone.
Would not the rainbow bridge waver,
Were it not colorfulness as well as tears? (Hildegard Jone, 1938)

Heartfelt Christmas joy 2025 from Willibald Feinig and Betty Keller